Qué son los años?

qué es nuestra inocencia? qué nuestra culpa?
Todos están desnudos, nadie está a salvo
y encima del coraje y las preguntas sin responder,
lo resuelto es pura duda,
llamados tontos, escuchar a las mariposas
el estómago sube y baja como en auto se atraviesa
lomadas de burro. Y para qué? ya estoy grande.
Incluso un muerto se envalentona frente a otros
pero yo, siento en el alma, me cuesta
ser fuerte. Veo profundo y ahí está frío
solo puedo, temblando, reirme de mí mismo
el mar es un charco tratando de ser
libre pero incapaz de ser tan negro
como el lugar de donde vengo
como todo este surrealismo que encuentro y continúa
Al que lo sienta más fuerte, le pertenece.
El muy pájaro crece a la talla de cómo canta
aun cuando su forma se decrepita.
Una mano lo captura, sigue cantando igual
y dice: la satisfacción es una cosa lenta
pura como una joya
esto es mortalidad
esto es eternidad.