no es de mayo este aire impuro

la experiencia, la suerte

Cumplo años, cada vez creo más
en la  vejez, es una loca

como la fe desborda

de imágenes obscenas, la veo en la tele

un niño sufre espasmos de amor

frente al papa

 mi pasión asciende, gana poco

un infinito  de segundos verdadero

empobrecer no existe y la experiencia
es solo un dato interior 
que repetimos. VUELVO

 como vuelve un emigrado 

a su país y lo descubre

quise fortuna en el intelecto y algunas
otras cosas, no sé si las obtuve pero soy feliz

una rabia negra de poesía en el pecho.

La mala madre*

la mala madre despierta de los sueños
de imperfección tratando de ser la perefcción

toda la noche estuvo diseñando un tren
demasiado cargado de suministros
en su interior. Falla.

El chico que ama
ha adquirido malos hábitos: cigarrillos
tal vez incluso drogas. Ella reconoce
las mentiras. "no me engañás"
quiere decir y ganarle.

El cordero que se fue
-este niño que ella ha
amputado- no la escucha,

la madre maneja con toda su magia
hacia una ruta diferente de la oscuridad
donde toda vida empieza.


*The Bad Mother de Susan Griffin

Leopoldine Core

El agujero




Soy un freak en una noche
prometedora para el resto
afuera gente cool se amontona
en un jardín apenas iluminado.
Todo este tiempo perdido
pudo estar lleno de algo pero estoy
siempre en cualquiera.
Tuve ideas buenas y les dí un lugar
alrededor de un cuarto
pececitos todavía
muestran sus garfios.
Tuve ideas mejores y las mantuve
en el líquido de mi mente
hasta que empezaron a venirse abajo.
Preparé un brunch,
llamé a un amigo muerto.
No me gusta todo lo que hago
dejé que los fantasmas
se alimentaran de mí
me hace acordar a lo que hacemos
cuando viajamos en subte
si les damos lo que piden
a los que cantan o agitan pelotas,
se enchufan a un enorme amplificador,
todo eso que luego hacemos todos
o bueno, al menos yo
y me tocan y hago de cuenta
que no lo noto, me divierto.
Estar bajo el agua todo el tiempo
no fue una pérdida total.
todo ese silencio
creo que es más una capa
que un agujero y de todos modos

NO ES SILENCIO

a partir de ahora

no hay habitación en el mundo
ilesa de ruido humano,
pensé mucho todo esto

tracé un agujero sucio en mi propia cama

y viví ahí

frotándome el clit con una moneda

bajo mi manta

hay un sandwich viejo

y una joya

sexo con un poeta famoso*

La otra noche me acosté con un poeta famoso

y cuando giré y me aparté de su lado me preocupé

porque yo estaba casada con otra persona

porque se suponía que no tenía que beber,

porque estaba en una habitación lujosa de un hotel

que no reconocí. Te diría enseguida

que fue un sueño pero hace poco un amigo me dijo "escribir sobre un sueño

es perder un lector" y yo no quiero perderte

para nada. Quería que escucharas

que ni siquiera me gustaba el poeta del sueño

que tiene cuatro hijos, el más chico de mi edad y que lo encontré

poco curioso, que nada más lo vi una noche en la vida real y
que estaba con un grupo en el que apenas pude abrir la boca. Me irritaron

sus comentarios ofensivos hacia las mujeres. Llegó a usar la palabra “xapu”

Y lo tomè con un insulto hacia mi hombre, asiático.

Cuando recién habíamos empezado a salir, una vez le dije

“anoche estuviste hablando en sueños

y yo escuchaba nada más que para asegurarme de que no dijeras

el nombre de otra”. Mi futuro hombre dijo que él

no era responsable de su subconsciente,

lo que me molestó y me hizo pensar que sus sueños

estarían llenos de zorras rubias en bikini y piel de durazno.

Pero dijo que no, que casi siempre soñaba con piedras

mar y volcanes en un tiempo peligroso

del que era testigo sin poder hacer nada para cambiarlo.

Entonces le dije. “Yo nada más sueño con vos”, lo que era romántico

y tonto y falso.

Pero nunca pensé que soñaría con otro hombre…

mi marido y yo nunca nos engañaríamos,

mi cabeza metida dulcemente bajo su axila, mi brazo

alrededor de su barriga, que sube y baja

toda la noche, suavemente, como agua en el lago.

Si pasara ese poeta famoso por la calle

caminando famoso como sus lentes de sol

y su campera americana con pitucones

ni siquiera me echaría una mirada.

Ya sé que te morís de ganas de saber quién era el poeta

Así que debería decirte que dejé pistas

falsas, que enmascaré su identidad,

que no deberías aseverar “apuesto a que es él”

Porque nunca lo vas a adivinar correctamente

y aunque lo hicieras no voy a decirte si acertaste.

No quiero importunar a un extraño

que seguramente es, después de todo,
una buena persona que igual tenía un mal día cuando lo conocí.

*denise duhamel

distribución de la riqueza

A lesbian that
has a husband
and a girlfriend.
Someone that writes about my
heself / sheself
and about someone else:
someone else so remote
someone else that tickles
someone else that makes your nose itch.
A woman that says she can
cook like the best in the world
the same woman that can’t even fix herself
coffee
or go shopping or clean
or read or use money at all.
The greatest life
and
The least life:
my husband is
the chains of slavery
of the heterosexual norm.
My blonde girlfriend has
savage hair
and rides a horse like an Amazon.
My self is
a caged lion
a giant cat’s plate
with milk and ready to lick.
That someone else is
a frayed sky
about to collapse in
a sea of tears.
My ceramic plates are
used by men and women
that devour my passion fruit mousse.
My daily life collapses in
a yellow bed with flowery sheets
encrypted in a crystal capsule.
My yellow bed is
a carnivorous flower with a warm corolla
that shelters my sleeping self.
My sleeping self that expects
from the historical kiss
to wake up again
to the strong sun
and the heavy rain
to the alternation between hot and cold
to the hardness of life
that only in the end-points
of the threads that embroider
babies’ names
seems to long for balance

MLR en  tumblr.com/post/26797534681/maria-laura-romano-parallel

Escrito sobre mi cara


soy esa mujer que aparece en mi cara, aunque no siempre aparezco en ella, a veces me ausento, salgo por ahí a bañarme de sol o a caminar abajo de nubes negras
no pienso, sin embargo, que esté adentro de mi cara, atada, malhumorada: la cara no me deja elegir entre adentro y afuera, yo y lo otro, lo mío y lo ajeno
la cara es un lugar como cualquier otro, a veces siente el sabor de muchas cosas del mundo, visibles, invisibles, no siempre pertenecientes a alguna intimidad
y cuando digo mi cara, tal vez no sea la mía, o es mía porque andamos juntas, voy adonde va la mayoría de las veces
la cara, por lo menos la mía, tiene la ventaja de ser la cosa menos metafórica del mundo, no es otra cosa que ella misma, ni mayor, ni menor, ni peor, ni mejor
por eso la cara no enmascara nada, nunca miente, solo mentiría si, descarada, hubiese una sola mujer en ese cuerpo que llamo mi cuerpo, si solo una persona mirara a través de mis ojos
la mujer tiene la cara que tiene y ninguna otra, matriz mutable de todas las caras que van a aparecer hasta el fin de todo lo que va a pasar en su superficie
sus treinta y tantos músculos, el ángulo duro de sus huesos y un puñado de visiones y sonidos componen y descomponen las facetas que uso para encarar al mundo cuando es ruin o bonito, como esa cara del espejo, pierdo batallas, resisto a los sopapos y beso lo que está vivo