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pitch dark 

Amigues aburrides

Conocemos solo cuatro personas aburridas. Creemos que el resto de nuestros amigues son bastante interesantes. Sin embargo, la mayor parte de nuestros amigues interesantes piensan que somos aburrides: los más interesantes son los que nos encuentran más aburrides aun. Aquellos pocos que están en la línea media, con quienes el interés mutuo es recíproco, desconfiamos: a veces sentimos que son demasiado interesantes para nosotros, otra veces que somos demasiado interesantes para elles.

La cama está en llamas y vos ¿te estás riendo?

dejás la cama
y me dejás sin pensamientos

los resortes quieren abrazarse
pero tienen miedo, si se rompe

su espiral, nunca van a poder
contener a nadie

me gustaría que me hubieras dejado en claro
lo difícil que es amarme

así sabría que me amás
con toda esa dificultad

no te dedicás sólo a mí, me decís
sino también a tu otro chico - el aire

y el aire pone sus pies en mis zapatillas
y el aire se friega los dientes conmigo

y debemos aprender a compartir una cama
y debemos aprender a compartir un cuerpo

la plata se está acabando
vamos a tener que dividir una aguja

este invierno- un final para mí
un final para el aire.-

MAX RITVO
https://www.instagram.com/p/BJiWkOBARsd/?taken-by=dorothealasky

El pescado

Se para delante de un pescado, piensa sobre todos los errores irrevocables que cometió hoy. Ahora el pescado fue cocido y ella está a solas con eso. Es para ella, no hay nadie más. Pero tuvo un día lleno de problemas. ¿Cómo podría comerse este pescado enfriándose sobre una tabla de mármol? Desprovisto de sus huesos, sin motivo alguno y separado de su piel plata nunca estuvo tan solo como ahora: violado de un modo tan definitivo y observado por el ojo cansado de esta mujer que cometió el último error de su día haciéndole esto.

colaboración con vuelo

pongo una palabra en la página
agregás el apóstrofe, a veces
se nos escapa el trompo en llamas
a veces cooperamos en alguna
dirección pero nos cura
el fuego? alcanza las copas
irregular y sube, el bosque es un rápido
trazo naranja
engorda su volumen y tiende
a desaparecer
veo mi árbol y después
el tuyo y el verde moteado  en el medio
a modo de pastizal
un bambi avanza conectado a su futuro mientras
presenta flaqueo de patas quebradas
cobra por momentos lejanía de cuadro
y estatuto, después gris es lo que veo
cenizas en una esquina
de papel doblado para irse
parao volver
a pisar en el incendio.

palabras y cosas*

el pequeño acróbata
de la alegría

salta el tramo
que no hablamos

como si nuestras lenguas
estuvieran rotas

como el primer llanto
de un recién nacido

desbordante hacia la hoz-
sonrisa de luna

se cierne sobre
la trampa

de lo ya dicho
y se ríe

y se ríe
en ese silencio

mientras el sol se hunde
y mentimos

hamacados
a la espera

de un sueño
más calmo

con codazos de uno
al otro y murmuramos

sobre nada
en especial

*noelle kocot  words y things

.

                    no es de mayo este aire impuro

la experiencia, la suerte

Cumplo años, cada vez creo más
en la  vejez, es una loca

como la fe desborda

de imágenes obscenas, la veo en la tele

un niño sufre espasmos de amor

frente al papa

 mi pasión asciende, gana poco

un infinito  de segundos verdadero

empobrecer no existe y la experiencia
es solo un dato interior 
que repetimos. VUELVO

 como vuelve un emigrado 

a su país y lo descubre

quise fortuna en el intelecto y algunas
otras cosas, no sé si las obtuve pero soy feliz

una rabia negra de poesía en el pecho.

La mala madre*

la mala madre despierta de los sueños
de imperfección tratando de ser la perefcción

toda la noche estuvo diseñando un tren
demasiado cargado de suministros
en su interior. Falla.

El chico que ama
ha adquirido malos hábitos: cigarrillos
tal vez incluso drogas. Ella reconoce
las mentiras. "no me engañás"
quiere decir y ganarle.

El cordero que se fue
-este niño que ella ha
amputado- no la escucha,

la madre maneja con toda su magia
hacia una ruta diferente de la oscuridad
donde toda vida empieza.


*The Bad Mother de Susan Griffin

Leopoldine Core

El agujero




Soy un freak en una noche
prometedora para el resto
afuera gente cool se amontona
en un jardín apenas iluminado.
Todo este tiempo perdido
pudo estar lleno de algo pero estoy
siempre en cualquiera.
Tuve ideas buenas y les dí un lugar
alrededor de un cuarto
pececitos todavía
muestran sus garfios.
Tuve ideas mejores y las mantuve
en el líquido de mi mente
hasta que empezaron a venirse abajo.
Preparé un brunch,
llamé a un amigo muerto.
No me gusta todo lo que hago
dejé que los fantasmas
se alimentaran de mí
me hace acordar a lo que hacemos
cuando viajamos en subte
si les damos lo que piden
a los que cantan o agitan pelotas,
se enchufan a un enorme amplificador,
todo eso que luego hacemos todos
o bueno, al menos yo
y me tocan y hago de cuenta
que no lo noto, me divierto.
Estar bajo el agua todo el tiempo
no fue una pérdida total.
todo ese silencio
creo que es más una capa
que un agujero y de todos modos

NO ES SILENCIO

a partir de ahora

no hay habitación en el mundo
ilesa de ruido humano,
pensé mucho todo esto

tracé un agujero sucio en mi propia cama

y viví ahí

frotándome el clit con una moneda

bajo mi manta

hay un sandwich viejo

y una joya

sexo con un poeta famoso*

La otra noche me acosté con un poeta famoso

y cuando giré y me aparté de su lado me preocupé

porque yo estaba casada con otra persona

porque se suponía que no tenía que beber,

porque estaba en una habitación lujosa de un hotel

que no reconocí. Te diría enseguida

que fue un sueño pero hace poco un amigo me dijo "escribir sobre un sueño

es perder un lector" y yo no quiero perderte

para nada. Quería que escucharas

que ni siquiera me gustaba el poeta del sueño

que tiene cuatro hijos, el más chico de mi edad y que lo encontré

poco curioso, que nada más lo vi una noche en la vida real y
que estaba con un grupo en el que apenas pude abrir la boca. Me irritaron

sus comentarios ofensivos hacia las mujeres. Llegó a usar la palabra “xapu”

Y lo tomè con un insulto hacia mi hombre, asiático.

Cuando recién habíamos empezado a salir, una vez le dije

“anoche estuviste hablando en sueños

y yo escuchaba nada más que para asegurarme de que no dijeras

el nombre de otra”. Mi futuro hombre dijo que él

no era responsable de su subconsciente,

lo que me molestó y me hizo pensar que sus sueños

estarían llenos de zorras rubias en bikini y piel de durazno.

Pero dijo que no, que casi siempre soñaba con piedras

mar y volcanes en un tiempo peligroso

del que era testigo sin poder hacer nada para cambiarlo.

Entonces le dije. “Yo nada más sueño con vos”, lo que era romántico

y tonto y falso.

Pero nunca pensé que soñaría con otro hombre…

mi marido y yo nunca nos engañaríamos,

mi cabeza metida dulcemente bajo su axila, mi brazo

alrededor de su barriga, que sube y baja

toda la noche, suavemente, como agua en el lago.

Si pasara ese poeta famoso por la calle

caminando famoso como sus lentes de sol

y su campera americana con pitucones

ni siquiera me echaría una mirada.

Ya sé que te morís de ganas de saber quién era el poeta

Así que debería decirte que dejé pistas

falsas, que enmascaré su identidad,

que no deberías aseverar “apuesto a que es él”

Porque nunca lo vas a adivinar correctamente

y aunque lo hicieras no voy a decirte si acertaste.

No quiero importunar a un extraño

que seguramente es, después de todo,
una buena persona que igual tenía un mal día cuando lo conocí.

*denise duhamel

distribución de la riqueza

A lesbian that
has a husband
and a girlfriend.
Someone that writes about my
heself / sheself
and about someone else:
someone else so remote
someone else that tickles
someone else that makes your nose itch.
A woman that says she can
cook like the best in the world
the same woman that can’t even fix herself
coffee
or go shopping or clean
or read or use money at all.
The greatest life
and
The least life:
my husband is
the chains of slavery
of the heterosexual norm.
My blonde girlfriend has
savage hair
and rides a horse like an Amazon.
My self is
a caged lion
a giant cat’s plate
with milk and ready to lick.
That someone else is
a frayed sky
about to collapse in
a sea of tears.
My ceramic plates are
used by men and women
that devour my passion fruit mousse.
My daily life collapses in
a yellow bed with flowery sheets
encrypted in a crystal capsule.
My yellow bed is
a carnivorous flower with a warm corolla
that shelters my sleeping self.
My sleeping self that expects
from the historical kiss
to wake up again
to the strong sun
and the heavy rain
to the alternation between hot and cold
to the hardness of life
that only in the end-points
of the threads that embroider
babies’ names
seems to long for balance

MLR en  tumblr.com/post/26797534681/maria-laura-romano-parallel

Escrito sobre mi cara


soy esa mujer que aparece en mi cara, aunque no siempre aparezco en ella, a veces me ausento, salgo por ahí a bañarme de sol o a caminar abajo de nubes negras
no pienso, sin embargo, que esté adentro de mi cara, atada, malhumorada: la cara no me deja elegir entre adentro y afuera, yo y lo otro, lo mío y lo ajeno
la cara es un lugar como cualquier otro, a veces siente el sabor de muchas cosas del mundo, visibles, invisibles, no siempre pertenecientes a alguna intimidad
y cuando digo mi cara, tal vez no sea la mía, o es mía porque andamos juntas, voy adonde va la mayoría de las veces
la cara, por lo menos la mía, tiene la ventaja de ser la cosa menos metafórica del mundo, no es otra cosa que ella misma, ni mayor, ni menor, ni peor, ni mejor
por eso la cara no enmascara nada, nunca miente, solo mentiría si, descarada, hubiese una sola mujer en ese cuerpo que llamo mi cuerpo, si solo una persona mirara a través de mis ojos
la mujer tiene la cara que tiene y ninguna otra, matriz mutable de todas las caras que van a aparecer hasta el fin de todo lo que va a pasar en su superficie
sus treinta y tantos músculos, el ángulo duro de sus huesos y un puñado de visiones y sonidos componen y descomponen las facetas que uso para encarar al mundo cuando es ruin o bonito, como esa cara del espejo, pierdo batallas, resisto a los sopapos y beso lo que está vivo

Amor a salvo

Ella está enamorada del pediatra de su hijo. Allá afuera nadie puede culparla.
Hay un elemento de gran pasión en este amor. Y además es una cosa segura. El hombre está al otro lado de una barrera. Entre él y ella: el niño en la camilla, el consultorio, el cuerpo médico, su esposa, su esposo, el estetoscopio, su barba, sus tetas, los anteojos de él, los anteojos de ella, etc.

Lydia Davis, The Collected Stories, Farrar, Strauss and Giroux, New York, 2009.

Problema

X está con Y, pero vive de Z. Y mantiene por su cuenta a W, que vive con el hijo que tiene con V. V quiere mudarse a Chicago pero su hijo vive con W en New York. W no puede mudarse porque tiene una relación con U cuyo hijo también vive en New York aunque con su madre, T. T recibe dinero de U, W recibe dinero de Y para ella y de V para su hijo. X recibe dinero de Z. X e Y no tienen hijos juntos. V ve a su hijo rara vez pero lo mantiene. U vive con el hijo de W pero no lo mantiene.

Lydia Davis, The Collected Stories, Farrar, Strauss and Giroux, New York, 2009.

verano

lleváme aparte /dame señal /mandáme un corazón /
por mensaje de texto /llegá hasta el fondo / revalidemos
la credencial para usarnos/

Año nuevo en mi casa

Esta es la novedad: cada pequeño día

te parecés más a un cristal sucio y especial

que tintinea en falsete oscuro y con fuerza. Solo vos

no sabés cómo dormirte de repente,

sos ciega, blanca, horrible, una fruta ácida.

No existe el despertar en la lengua que conocés.

No hay despertar para el elefante, el zombi o el zapato.

Tenemos que irte a ver. Sos muy ingenua

para querer tener el mundo en la palma de la mano.

medio pie acá y uno y medio más allá

http://elbaulnegro.tumblr.com/

pitch dark

Estábamos corriendo a toda velocidad. El comienzo era deslumbrante. la mitad era deslumbrante. El final era deslumbrante. Todo como una carrera de vallas compuesta enteramente de obstáculos. Y así, a toda máquina avanzábamos sin rotar la mirada hacia el camino. La pasión, Roberto, es una fiera que hiberna precariamente. El manubrio de pronto nos traiciona, excedidamente lubricado y resbaloso. Volcar no es una advertencia, es solución definitiva. Mi cuerpo está rígido, el tuyo más allá. No sabría decir en qué estado estás ni en qué estabas pensando. El techo de mi cráneo se compone de cielo. Las nubes están quietas, ocultando el sol. Un pájaro negro gira de derecha a izquierda. Parpadeo. El mismo pájaro gira de derecha a izquierda.

http://rocknrollsavedusall.tumblr.com/post/12235621813

Anacristina, dame más

nochebuena.

Estoy tan linda que es un desperdicio.

No siento nada. No siento nada, ma.

Me olvidé. Mentí de día.

Antes podía escribir.

Hoy beso a los pacientes en la entrada y la salida

con desvelo técnico.

Freud y yo peleamos mucho

Irene desde el cielo me desmiente: dejó de coger a los 45 años.

Sin embargo soy joven estrenando taco de aguja

que camina mal, pisa más de lo que debe

lleváme cerca de las botas negras

quien pudiera